FAUSTINO EL ANDARÍN

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FAUSTINO EL ANDARÍN

Faustino empina la cuesta solitario,

así retorna a mí firme su recuerdo
en esta tarde. Tu retrato:
mirada mohína,
escondida entre arrugas ocres,
mierda de años
que los soles castigaran;
no advierto tus ojos, se me antojan negros,
como negro fue tu sino;
una boina raída, puerca de cuadra,
que pregona a lo lejos su hediondo
maquillaje;
encorvado todo tú,
una chaqueta de vete tú a saber cuál color
un día lo envolvió toda ella.

Tus manos callosas,

sucias y ajadas por el tiempo
sujetan al hombro la herramienta.

Subes.

Semblante triste,

paso cansino;
la mano alzada sujeta y aprieta el puño
que maldice no sé qué imprecaciones
apenas comprendidas,
propiciadas por un chucho y su ladrido,
dirigidas a cualquiera que sienta cerca;
una azada desgastada de decenios,
levantada al aire amenaza un golpe falso
en claro desafío a nadie,
en su impotencia
que hoy comprendo.

¡Son tantos años!

Rieron la gracia del perro y su ladrido,

allá a lo lejos, desaforado
ladrarle largo y sin sentido.

Fueron-fuimos terribles, crueles

o simplemente ignaros de la realidad
como mis gentes,
que observan-miramos a otra parte
cuando la miseria, el hambre y la desidia
teníamos tan cerca.

Ido el perro,

asustados los zagales,
todo termina, vuelve la calma,
sigue el hombre su camino.

De nuevo a lo lejos resuenan

los golpes sobre el yunque,
doman la herradura, le dan forma.

Faustino el Andarín desdeña las miradas,

sigue su camino.

Rezongando, vete a saber que letanías,

se marcha calle al frente.

El sol se esconde,

vence la tarde,
el juego interrumpido de chiquillos se acalla.

Se pierde la algarabía de risas.

Al fondo tuerce el hombre hacia su cuadra-refugio.

Enero 2012