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LA HERRERÍA
Golpes del martillo
hacen temblar cada cenefa
de la casa en su cadencia;
siete ojos, curva de hierro,
permiten en el casco
ahondar un puntiagudo clavo.
Dos combinan en ritmo delirante,
un yunque les escucha,
parecen apalear el acero del timbal;
dan forma interesada,
dibujo que lleva en la mente
tantas veces observado,
tantas otras dibujado,
trazado a fuego en metal rusiente.
Apenas la luz quiere hacerles compañía,
la primera alborada quiere acogerles con su manto,
la escarcha remolona inicia la huída
el astro llega ligero y la despacha.
Las calles se cubren de trozos de negro casco,
se hunden en el oleoso barro matutino,
ni siquiera dieron cinco campanadas,
se agolpan frente al fuego
las manos extendidas toman
del carbón candente hasta la última bocanada
antes de iniciar el paso quedo
de cada día hacia el llano,
hacia el vado, o la loma, o las terrazas.
Otros ya se fueron cargados con la azada y la destral
morral repleto de casi nada,
sólo la esperanza.
Es pronto, hace frío,
el humo sale de sus bocas
antes un escaso condumio
apenas les saciara;
dos frases directas dicen mucho,
manos de callos llenas,
saludos, el cigarro entre los dedos,
música monocorde
del martilleo moldea los herrajes
les hace la espera acompañada.
Noviembre de 2009
